Mort
Il ne nous reste que la mort comme seule échappatoire. Une douce mort, dans des eaux claires et argentées, dans des mouvements lents comme une danse de vortex légers et doux, dans des sons feutrés. Il nous reste les pierres, incarnation des fées, elles sont rondes et brodées. Il nous reste les lacs de lait translucide où de petites âmes poussent lentement. C’est une mort intime. Celle où l’on rentre chez soi.
